BeLOGueS

Orphelin de psy # 2

2012-02-14T08:47:00.002+01:00

L'analyse. En avoir ou pas. La faire, la suivre, la mener, l'amener, la menotter.

Comme on mène une enquête. Sur un meurtre dont on sait qu'il ne sera commis qu'à la fin. La nôtre.

Ultimement, c'est questionnant. Et pourtant nous ne nous attachons qu'aux réponses.

Photos d'hiverses

2012-02-12T23:48:00.000+01:00

étang froid des Freaux

La nuit couvercle

l'art déglace

bois

roseaux

paradoxal bois

Le petit peuple de l'étang # 1

Le petit peuple de l'étang # 2

espoir

Divine symétrie

2012-01-07T00:24:00.000+01:00

Demain la crise,

ça,

... ça crève les yeux,

ça crève le plafond,

ça crève le plancher,

et grève le budget,

et crève de bouger,

de faire la grève,

et crève du budget,

et s'allonge sur la grève,

et grève le budget de la Grèce,

et graisse la patte en passant,

et alors tu penses aux chambres

où tu dors, aux Tudor,

aux chambres de compensation,

au plafond des subprimes,

à la terre des supprimés,

à ce sol où tu te dépenses

sans compter,

à la divine symétrie,

aux proportions que ça prend,

et au plancher des vaches,

la vache,

ça surprend, ...

Bonne année 2012, les yeux grand fermés, ...

Plafond de la cathédrale d'Albi, 1er janvier 2012

Antennes

2011-12-23T10:14:00.002+01:00

Orphelin de Psy #1

2011-12-17T06:43:00.000+01:00

J'ai perdu mon psy.

« Qu'est-ce que j'ai fait de mes clés,

Mes lunettes et mes papiers,

Mon veston, mon lorgnon,

Mon étui d'accordéon ,

Oui je sais je perds tout

mais c'que j'veux pas,

c'est qu'on se moque de moi .

Ho hé hein bon ! ».

Nino Ferrer

Fin de tranche. Disparu sans laisser d'adresse. Pas très adroit.

On se voyait depuis presque quatre ans. Une fois par semaine, le mardi, à 18h. Avant la séance, j'attendais dans la voiture, sous les arbres, à l'entrée du quartier. Ce n'était pas un endroit très beau, mais il était l'avènement d'un endroit pour moi, d'un temps sacré, consacré, une plage où se reposer, faire le point, à la ligne.

Fin d'élan brutal. Décès cardiaque, à 51 ans, sur son bateau. Mis les voiles. Parti hiverner pour toujours. A force de ne pas vouloir vieillir, ...

On parlait pas mal. Surtout de moi, bien sûr. Mais de lui aussi. Je savais que sa mère était médecin, son père chirurgien, qu'il avait un diplôme de psychanalyse de la Sorbonne, que c'était utile, sans doute, mais que fondamentalement ça ne servait à rien, sans l'expérience directe de l'analyse. Comme une défloration, un déniaisement.

Qu'il était marié, que sa femme était suédoise peut-être, et plus jeune que lui. Qu'il avait des enfants, un garçon et une fille, en photo dans son cabinet, dans un cadre protégé par de petits volets en bois, et qu'il laissait fermés, pour les patients. Et un bébé aussi.

Qu'il naviguait à Trébeurden, sur un petit voilier.

Il avait proposé qu'on se voie deux fois par semaine, mais je ne pouvais pas, financièrement. Du moins est-ce ce que j'avais répondu, à l'époque. Je lui avais demandé si c'était embêtant. Il m'avait dit que l'analyse était une sorte de croisière d'un point à l'autre d'une baie. Que naviguer moins vite n'empêchait pas d'avancer. J'avais décidé de regarder le paysage.

On flottait sur l'inconscient, laissant de temps en temps apparaître de vagues souvenirs, des sensations, et des courants porteurs de sens.

Il s'appelait Pascal, comme mon frère. Comme un grand frère.

Bien sûr on peut parler de transfert. Bien sûr. Mais que ce ne soit pas pour anesthésier la perte, la douleur. Il marchait à mes côtés, alors que je courais à la recherche de traces que mon inconscient aurait bien voulu me laisser, petit Poucet nocturne. Désormais je marche seul. Fin de tranche, tranché dans le vif. Mort ou vif.

Suis-je orphelin de psy ? Peut-on être orphelin de psy ? Comme on est orphelin de père, de mère, d'enfant ?

Suis-je censé aller voir quelqu'un d'autre, comme on change de boulanger lorsqu'un boulanger meurt ?

Je me pose la question de la légitimité de ma tristesse. Je n'étais qu'un client. Je payais. C'est important, paraît-il. Maigre filet taillé dans le vif.

Tous ces liens, qu'on tisse patiemment, toutes ces années, presque sans le savoir, et qui vous apparaissent à nu, les brins coupés, lorsque la rupture intervient...

Comment raconter cela ? Est-ce racontable ? Est-ce à peine croyable ?

J'ai de la peine pour lui. Est-ce à dire que je lui en veux ? Oui, bien sûr. C'est un abandon de poste.

Je ne sais pas ce que je vais faire. Je voudrais encore devenir psychanalyste. Pas seulement, mais encore tout de même. Je le voulais déjà depuis longtemps. Avant même d'entamer une analyse. Ces années vont-elles compter ? Pourquoi est-ce que je mets autant d'importance à écrire cela alors que je connais la réponse ? Qui parle ? L'étudiant, le bon élève, l'insurgé de l'éducation ? Ou l'enfant qui voudrait être libre ? Ou l'adulte qui souhaiterait ne pas se tromper dans sa réponse aux autres, dans sa responsabilité au monde ?

Qui saura ? De partout on entend de concert le savoir infusé de chacun. Chacun cherche à se rassurer en imposant aux autres ses propres certitudes. Pas ses convictions. Ses certitudes. Mais lorsque la mort nous fauche, ça rabat des caquets.

J'étais venu le voir pour ne plus faire supporter à ma chère le poids des lamentations, en revenant du travail. Une relation difficile avec une supérieure hiérarchique, dont je compris plus tard, bien plus tard, et grâce à l'analyse, que dans cette relation chacun s'adressait à quelqu'un d'autre, comme dans un jeu de miroirs sans tain.

Moi à ma mère déclinante, mourant doucement mais sûrement d'une tumeur à la tête, et à qui j'en voulais de partir ainsi, lentement, de tout son poids, de tout son souffle. Elle, ... à je ne sais qui, un mari, un père aussi sans doute ... un homme en tout cas. Et sans doute tous les hommes dans leur manque à combler sa quête d'un tout. Bref ce fut probablement quelque chose comme hystérie contre paranoïa.

Dans un premier temps, l'analyse avait purgé la passion. C'était déjà pas mal, cet endroit où chérir (presque anagramme de "chier") la parole.

Ensuite, était venu le temps de prendre conscience de son pouvoir et de son impuissance immobile. Pouvoir essayer autre chose, de nouveau mots, de nouvelles attitudes, de nouveaux comportements. Pouvoir changer la relation à partir de soi. Impuissance à changer l'autre. Impuissance à être tout-puissant. Mais puissance d'être mobile. Mobilis in mobile.

Et puis des mots qui jouaient, se jouaient les uns des autres, et des paroles, des discours, des fils dans les discours, et de fil en aiguille, des changements d'aiguillage. Parfois qui déraillaient. Parfois qui ouvraient de nouvelles perspectives. Comme on ouvre une fenêtre pour changer d'air.

Et puis le choix de continuer pour explorer l'ailleurs, au hasard des tournures de phrase, découvrir des sens cachés, au détriment d'une essence cachée qu'on aurait fantasmée.

S'allonger. Sur le divan. S'abîmer dans les papier peint, les ardoises de la maison d'en face, ou la forme des nuages, pour laisser aller la pensée, la parole, écouter la tension de son corps, se départir de quelques larmes, s'indigner, se moquer, ou écouter son psy, puis son inconscient.

C'est complexe. Mais ne pas écouter ne rend pas la réalité moins complexe. C'est assumer la complexité du monde qui nous rend plus humble, et plus humains sur la terre. Entendre l'humus.

Découvrir la lumière, c'est d'abord reconnaître l'obscurité qui nous entoure, et qui se pare quelquefois de feux effervescents. La lumière est faible, presque inexistante. Je la pensais parfois comme une flamboyante torche illuminant les ténèbres, un phare qui nous guiderait vers la sortie. C'est une fragile flamme que le vent menace jusqu'à la rendre au rouge incandescent de l'allumette, mais qui ne s'éteint jamais, partie intégrante du monde tel qu'il est. Une petite flamme dans le vent et la pluie, le brouillard et l'orage. La lumière est faiblarde, poussive, et ne nous cherche pas, pas plus qu'elle ne nous appelle. La lumière est là. C'est tout.

Pourtant nous la cherchons. Consciemment ou inconsciemment, nous la cherchons. A l'aveuglette, en déambulant, comme un poulet dans noir, comme dirait Tom Bombadilom. Bombe, a dit l'homme (Jacques Higelin).

Elle ne se dévoile qu'à travers un jeu de miroirs et de traces. On la voit, on aperçoit, on l'entraperçoit. Mais toujours là où elle n'est pas, où n'est plus, dans les interstices de notre réalité. Sa réalité à elle nous échappe. Elle est quantique, quand nous ne sommes qu'en toc. Elle est en toc, quand nous nous voulons antiques.

« Le souvenir est fragile et éphémère, comme un coquelicot dans le brouillard »

Julos Beaucarne

Fin de tranche.

Tranchée dans le vif.

Dans le vif du sujet.

Fin d'objet. Point de final, mais point final. Trois petits points peut-être, … ou le début d'autre chose, en visage dans l'étrange, ...

(texte inédit, en hommage à Pascal Coppeaux, décembre 2011)

carrelage

2011-12-04T02:11:00.000+01:00

Un automne, deux sèves ...

2011-11-27T22:27:00.000+01:00

Un matin de soleil,

se levant à l'oreille,

sur l'étang des Freaux, ...

Parthenay, avec toi, et avec toits, ...

Le point G de Parthenay

Lou vadrouille

2011-11-02T05:37:00.000+01:00

Tu vas où, Lou, tu vas où ?

Tu vas où, Lou, Tuvalu ?

Tu vas où, Lou, tu vadrouilles ?

Tu vas où, Lou, Petite Loup ?

Tu vas tater de la rondeur du monde ?

Tu te fiances aux pas ? Te maries à la route ?

Tu files en équilibre sur une aiguille du temps ?

Tu te tues à tenter ton chemin pour mieux le retrouver ?

Tu vas où, Lou, tu vas où ?

Avec des bottes, ton Thermos, et ta Patagonia,

Ta mèche-cheveux gitane et ton sac antifroid ?

Comme dit Julos Beaucarne, tu sais,

"ta tête, c'est ton premier pays",

Qu'est-ce qui t'en va te prendre, doux yeux,

Mais qu'est-ce qui t'a pris ?

Tu vas où, Lou, tu vas où ?

Tu cours à travers champ, tu cours à travers stop,

Sur le pouce, toujours sur le pouce,

Sans équivoque,

En propulsion toujours,

Fatiguée, fatigante, la marche, ...

Dans la fuite en avant,

La marche, science de l'oubli,

D'un homme ou d'un garçon

Qu't'aurais pas dû croiser,

Et qui t'a planté là,

T'oblige à déplanter,

Alors tu cours, tu marches,

Au devant du destin,

A l'allant du chemin,

Pour voir briller enfin,

Dans la yeux des pas passants,

Les lueurs miroitées d'un respect

adéquat ?

Tu es celle qui passe,

et ne s'arrête pas.

Tu vas où, Lou, tu vas où ?

Fais attention à toi,

Ne marche pas sur la queue du loup,

Ou il te croquera,

Cours sur son dos,

Marche en tête, et il te suivra,

Chevauche-le, terrasse-le,

D'abord celui qui est en toi, ...

Et profile-toi vers l'avant,

Comme ça, oui comme ça, ...

Tu en déborderas,

D'amour, de monde, de gens,

Ecuyère du temps,

Chevalière de blanc, ...

Bon, ok, je sais où tu vas, Loup-va,

Porte attention à toi,

Et reviens vite là-bas,

Là où tu sais que c'est chez toi.

Dogmatique

2011-10-12T21:35:00.000+02:00

J'ai vu un dalmatien qui se promenait nu.
Je lui ai dit : - Tu es nu !
Il m'a répondu : - Et alors ?
Je lui ai dit : - Tu es indécent, hein, dalmatien !
Il m'a dit que j'étais dur à la tâche.
J'ai pas compris.

no comprehendo

2011-10-12T21:28:00.001+02:00

C'est idiot que Louis Braille : Ils ne sont pas sourds, ils sont aveugles.

Impossible à localiser

2011-09-21T06:37:00.003+02:00

Moi aussi, ...

2011-09-05T04:51:00.001+02:00

Moi aussi
Moi aussi je veux le blanc du mariage,
le blanc des neiges
le blanc des cols Claudine,
arrondis comme la mollesse des mollets de jeunes filles boulottes

Moi aussi,
Moi aussi,
Je veux le vent qui frappe contre la vitre du temps,
le gel des fragments,
la pendaison du sang quand tu retournes à l'enfance

Moi aussi,
Moi aussi, je désire,

Moi aussi,
Moi aussi,
Y'a pas d'raison, la déraison, et les absences du quotidien,
la fantaisie des bacchanales,
et les oiseaux des champs,

Moi aussi,
Moi aussi,
Ceci dit, Jacques a dit, Jacques avait dit
que je trouverai tout ça sous le sabot d'un cheval,
mais c'est lourd, un cheval,

Quand le temps se suspendra ?
Quand le temps te sustentera ?

Moi aussi,

Moi aussi, je désire, ...

Avoir une dent

2011-08-21T23:57:00.003+02:00

Je me brossais les dents avec une brosse électrique et un dentifrice au fluor. Tout à coup je songeais à ces femmes africaines qui se frottent les dents avec des racines. Des racines de quoi ? Seulement les femmes ? Etait-ce bien seulement en Afrique ? Cela nous intéresse-t-il seulement de savoir cela, présentement ? Je pensais tout de même que cela était étrange, et que le dentifrice et le brossage de dents (fallait-il seulement se brosser les dents une fois, deux, voire trois fois par jour ?) avaient peut-être été inventés pour vendre des brosses à dents et des dentifrices.

Je connais quelqu'un qui ne se brosse jamais les dents. Il a, semble-t-il, laissé se développer une sorte de protection naturelle contre les caries. Peut-être mange-t-il sainement. Peut-être est-ce parce qu'il est encore jeune. Peut-être m'a-t-il menti. Après tout les animaux ne se brossent jamais les dents. J'ai pourtant ouïe dire que certaines personnes brossaient les dents de leur chien. Bon. Ok. Peut-être le brossage de dents a-t-il permis l'augmentation de la duré de vie de l'être humain.

Que sont les dents ? Canines, molaires, incisives, dents de sagesse ou de lait, vous êtes forcément les représentations de quelque chose. Quand le réel, l'imaginaire et le symbolique se croisent et se font signe dans l'homme, il faut forcément que les dents y soient dans quelque chose. Le sauvage ? La sauvagerie ? L'animalité ? Le désir de croquer ? D'en croquer ? De la rage de dents à la rage en dedans, voilà le caractère dentelé du discours en dents de "si". Si les dents m'étaient comptées, disait le premier homme sans dents : A-dent. (...)

Qui est le maître ?

2011-06-09T03:26:00.004+02:00

Le maître est celui qui,
Ami sur la voie,
A mis sur la voie.

A l'occasion, l'instant
D'une aile de lucidité,
D'un interstice de réalité,

Quand aider l'autre
De vient possible,
Et que ce choix est fait.

Alors seulement,
Le maître est le maître,
L'"a mis" sur la voie.

Mais si l'apprenti a permis
Que le maître soit maître,
Alors l'apprenti a mis sur la voie,

Ami sur la voie.
Alors l'apprenti est le maître,
"A mis" sur la voie.

Alors les deux amis cheminent,
Ami-ami, amis dans la vie,
Amis sur la voie,

Frères...

.

Tout à l'ego

2011-05-19T04:10:00.003+02:00

Cette quête de connaissance,
Cette quête de reconnaissance... Cette enquête de naissance ?

Tant va la cruche à l'ego
Qu'à la fin il se fissure

Cette fatigue de soi
qui te craquèle
t'amenuise
"tout suffocant et blême
quand sonne l'heure"
ce sont les jours anciens qui te pleurent

Trop de savoir,
trop de pensée
tant d'ignorance
tout est bouché
la suffisance
de tes années
n'emporteront
rien
dans le noir
et tu le sais

Il n'est pas nécessaire de répéter
ce premier pas en terre non connue
qui te fédère et te fissure

comme un goulot, comme un goulet,
tu te perdures à toi-même,
et la nuit...

Le jeu des reflets,
du lac dans un miroir,
où renaît le dégoût des narcisses,
une fleur plus loin,
à l'entêtant parfum,
le jeu des reflets
te gêne,
t'emmène,
te ficelle,
comme un gigot
qu'on mène
au sacrifice,
comme un agneau,
comme un fils,
Abraham, ou Job,
le corps livré
l'âme postée
encore un homme oblitéré

Tout part
tempus fugit
et l'ego
tout à l'ego
au gré des abattages
du vent
des travaux
et des vents rabattants
et des temps d'abattage

En vérité
l'homme porte la misère dans le coeur
comme un enfant perdu
une porte fermée

l'ego est un molosse
qu'on ne saurait violer

Parfois le temps parfois

2011-04-18T21:37:00.000+02:00

Parfois le temps du temps
à forcer le destin
qui n'est pas la tendresse
murmure avec sagesse
qu'il est temps
qu'il est temps
mais qu'il ne faut rien faire
la vie la force le sang
tout bouge avec paresse
et dans ces temps vauriens
gîtent et tanguent voiliers
vaisseaux
et caravelles
et les voiles
mettent les voiles
loin de là
où tu chantes
et puis tu as beau faire
et bien
tu y reviendras
mieux
plus tard
quoique tu fasses
parce que parfois le temps
c'est comme ça

Écorce et temps (à la danse des vivants)

2011-02-20T10:12:00.001+01:00

Le corps s'écrie

à tire-dire

L'accord s'écrit,

en tiers se livre

Le corps s'étire

La vie sait lire

Le dos s'affirme

et saurait dire

Sacrum sans lire

Et se raidir

de toutes les fentes

dans la tire-lire

Le corps s'étend

et prend le temps

de ne rien dire

pour aller vite

Le corps coudé

Le corps poussé

Le corps testé

ça s'est passé

La vie reprend

Le corps défend

Accords défendant

travail et dents

Le corps se meut

Le corps s'émeut

Le corps se mouve

le corps se bouge

L'écorce émue

La croche élue

L'accorte élue

Les corps se touchent

Les corps se meuvent

Les corps s'émeuvent

Les mains manoeuvrent

Et corps se lovent

Un corps discret

A peine né

le temps d'écrire

et de crier

Deux corps plus un

le corps social

Corpus et plus

s'élargit sang

Des grands petits

de corps diffèrent

et l'on s'emballe

de somnifères

L'un est knacki

L'autre naquit

tous ont vécu

d'histoires de vie

Membre parti

Corps disparu

l'un est parti

l'autre encore nu

La mort s'arroge

de droit s'invite

Le corps s'allonge

et respire vite

et l'on prépare

à se transmettre

Comme une miette

à picorer

tout ça se passe

en corps, en fin,

encore enfin

tout ça trépasse

Tout ça dépasse

et se délace

au son

des corps

ce soir

aux fonds d'émoi.

(à T et F, ceux de la cabane)

Coude gueule

2011-02-09T09:09:00.001+01:00

Le festival de la Cote d'Opale menacé de disparition. le FAR (festival des arts de la rue) arrêté net cette année, et bien d'autres encore. Quels dégâts pour notre culture, l'image que nous avons de nous-mêmes, et celle que nous avons a l'étranger ?

La culture c'est l'espoir. Elle représente notre capacité a inventer le monde de demain.

A suivre...

dimanche matin, ...

2010-12-05T10:38:00.001+01:00

dimanche matin
et je ne fais rien
Rien qui vaille
Rien qui presse
Rien qui rime
à rien...

J'hiberne,
à Bern
ou à Berlin,
Rien à foutre,
et j'évacue mon foutre
dans les plis de la vie,
creusés par les ridules
de quotidiens oublis...

Dans le demi-obscurité,
je fais le loir.

Le loir (détail d'un tableau de Gabriel Fourmaintraux)

cheval dire à la neige

2010-11-28T19:57:00.000+01:00

le dormeur du cheval

2010-11-28T19:50:00.002+01:00

ça beau

2010-11-28T19:46:00.000+01:00

La neige nous fait des sabots
et la perle des jours frise le sol
De feuille en feuille tu bats l'herbe folle
de tes gros godillots

Der blaue reiter ?

2010-11-28T19:15:00.003+01:00

Avoir du pot ?

2010-11-13T05:21:00.004+01:00

Le sens des possibles

2010-08-10T16:28:00.001+02:00

Bien souvent, une chose n'est impossible que parce que l'on n'a pas encore envisagé sa possibilité. L'imagination réalise la possibilité elle-même de l'action. Fabriquer la fiction, c'est prévoir le potentiel de la réalité, continuer à être, à exister, étonné du monde, sans se laisser surprendre.

Echo à la phrase d'Antonio Porchia "Le raisonnement de la vérité est dément"

2010-08-07T10:49:00.002+02:00

Le 5 juin 2010 est sortie le quatrième livre des éditions du Rosier grimpant : "Echos à Antonio Porchia". Antonio Porchia, sa vie durant, a pris notes de phrases fulgurantes que la vie lui inspirait. Ces phrases ont été envoyées à 27 auteurs (dont Denis Lecat, c'est à dire moi, qui s'est vu affublé d'un "s" à la place du "t" mais c'est quand même moi (moi moi moi moi moi)) ou plasticiens qui ont renvoyé leurs échos. Personnellement, en dehors de mon texte, je trouve le livre très réussi. Celui-ci est disponible selon deux tirages :
- n°1 à 100 : tirage courant, 20 euros
- n° I à XI : tirage avec une oeuvre originale : 100 euros
Pour info, tous les auteurs ont participé bénévolement, les fonds récoltés devant servir à publier le prochain ouvrage.
Plus d'infos sur : http://lerosiergrimpant.zikle.fr/start1

La phrase d'Antonio Porchia :

Le raisonnement de la vérité est dément.

Mon texte :

Il rentra chez lui. Il ouvrit la boîte aux lettres, en sortit un courrier. Il ouvrit le courrier, déplia la feuille. Alors il lut : « Tout sera démenti, le mensonge, les mondes sans pitié, le satin et la soie, et les montagnes du péché, … et alors le jugement de l'Ombre, et la valeur de l'Autre , avec le temps, s'amenuiront. ». Il resta interdit à lui-même.

Après un temps il prépara un sac, et muni de son viatique, il prit le chemin qui menait à la montagne. Il se disait comme on le lui avait appris : « Tout est juste, tout est en place, tout sitôt lu, tout sitôt dit, oui, tout est juste, tout passe. » Il se le disait comme un mantra, une prière pour lui-même, et en lui-même.

Puis il repensa à cette phrase d'Antonio Porchia : « Le raisonnement de la vérité est dément. » Juste, à la limite, à la frontière de l'incertain, il irait vérifier, poser la question du livre. Au pied de la montagne il ne regarda pas le sommet, et se mit à gravir en chantant tout bas, comme pour lui, une berceuse : « La vérité en une grotte, si haut, là-haut, que tu avais oubliée, en vérité, que tu la cherchais, la vérité, quand tout à coup... tu l'as trouvée. »

En arrivant sur le dernier sentier qui menait à la caverne, il s'épongea le front et jeta son sac sur la bas-côté. Il pénétra dans la caverne. Elle était là, grelottante, nue, l'air ignare. Vagabonde attablée à son festin de cruauté, petite et frêle grive crue prise au collet, elle le dévisageait, car elle savait, évidemment, qu'il devrait arriver.

Alors il l'a interrogé. Elle était laide. Puis il est parti, le coeur en balance sur les talons, et il est redescendu de la montagne en dévalant, et le temps l'a pris sur son dos, et il s'est griffé le visage, et il est arrivé au village resplendissant de sueur, hurlant que la vérité l'avait frappé, … hurlant que son visage tuméfié portait la preuve de sa victoire, et il a menti.

Il a menti que la vérité était belle, que mille soleils ne suffiraient à refléter son âme étincelante, que ses os avaient été transfigurés dans les visages de tous les disparus, de toutes les chairs disparues, et alors les femmes et les oiseaux se mirent à pleurer, et les hommes et les chiens à retenir leurs larmes, et ils l'emprisonnèrent pour qu'il ne se fît pas de mal à lui-même, et le temps l'a couvert comme une couverture et il a passé une bonne nuit.

Le lendemain matin, tout était déjà un peu moins vrai. La neige avait recouvert les habitudes, et les esprits s'enorgueillissaient déjà de nouveau de tout le savoir perdu. Avec le temps, tout finit alors par passer sur cette histoire de vérité bien trop triste. Et le souvenir de cette histoire fut tantôt délabré.

Depuis ? Depuis il est resté silencieux. Il pense aux pierres de la montagne, sur le chemin, juste avant d'arriver à la grotte, là où il a laissé son sac. Le gris n'avait pas la même teinte que désormais. Désormais le gris était d'or, et ses cheveux blancs d'or, mais personne d'autre que lui ne le voyait. Comme un secret.

La solitude était devenu, dès lors, la circonstance de la consolation. Il ne remonterait pas, mais savait. La vérité. Dans son sac. C'est lui qui l'avait amenée à nouveau, à l'endroit qu'elle n'aurait jamais dû quitter. Le raisonnement de la vérité est dément. Il ne pouvait en être autrement.

Où l'on dit le jour, ...

2010-08-06T14:56:00.003+02:00

Forêt de l'Ospédale, Corse, 2005

Ondine le jour, ondule la nuit,
où s'ondoit la mitaine, en mi-teinte, et sereine,
où se dit le non-dit dans la lumière du jour,

au coin des oreillers fâchés,
pour la nuit des temps,
par la nuit des tempêtes,
par la nue des moustiquaires,

entre le jour et la nuit, le chien-loup
regagne à pas de velours,
l'allure dégingandée, le flot des mystères printaniers,

sous la sphère ...

Nature du sol

2010-07-29T23:11:00.002+02:00

Ne me demandez pas pourquoi j'aime cette chambre,
C'est la nature du sol au premier étage,
La nature du sol,
La nature del sol, ...

Le sol
réitère,
le sol
enterre,
Le sol termine,
et détermine,
démine la terre.

Le sol ether,
Le sol fécond, ...

et l'âme immobile erre
au-delà des circonstances,
comme un mobile homme
terrestre ...

D'étonnant

2010-07-27T08:57:00.001+02:00

A ma grande surprise, je crois que j'apprécie les gens qui s'étonnent. C'est comme une affaire d'oeil qui s'illumine, parfois à l'écoute de ses propres paroles, ...

No vision

2010-07-19T08:13:00.000+02:00

Nos vies sont des églises de croyance,
Manteaux de vison sensibles.

Nos visions des réglisses de brillance,
Matons de vassaux sans cible.

Nos visons, les animaux en partance,
Minuits de vaisseaux factices.

Nos vies sont des églises de croyance,

Manteaux de vison sensibles.

Insomnie

2010-07-19T03:18:00.002+02:00

Trois heures zéro six,
la nuit me guette
et prend pas à pas,
patiemment,
pas sciemment,
la suite de mes prosodies.

Sous le ciel constellé,
je cherche à qui pourrait l'entendre,
où se trouve la voie tractée,
qui m'emmènerait sur les chemins des mots,
là-bas,
si j'y suis.

Mais personne ne répond,
même pas un répondeur,
ni même un transpondeur,
cor moins une poule pondeuse,
pour dire d'attendre,
que la foi viendrait peut-être.

Alors en attendant,
consciencieusement,
je gratte comme la poule la terre,
à la recherche de l'aiguille creuse ...

Illisible

2010-06-24T08:57:00.001+02:00

Sympathique
Sein
Sympa
Pas sain
Pas sympa
des tics
le trac
du toc
sympa toc toqué
Knoqué out
Of the doors
Une tactique à l'envers
et contre tous
Pas sympatoque
ni sympatoche
alignez vos totoches
déballes vos tototes
et tutez vos gueules benaises
à l'endroit du sein doux
Je reste sur mon quant à l'autre
avec ma tête
comme un cantaloup...

Echos à Antonio Porchia

2010-06-14T11:04:00.003+02:00

Le 5 juin 2010 est sortie le quatrième livre des éditions du Rosier grimpant : "Echos à Antonio Porchia". Antonio Porchia, sa vie durant, a pris notes de phrases fulgurantes que la vie lui inspirait. Ces phrases ont été envoyées à 27 auteurs (dont Denis Lecat qui s'est vu affublé d'un "s" à la place du "t" mais c'est quand même lui) ou plasticiens qui ont renvoyé leurs échos. Le livre est disponible selon deux tirages :
- n°1 à 100 : tirage courant, 20 euros
- n° I à XI : tirage avec une oeuvre originale : 100 euros

Plus d'infos sur : http://lerosiergrimpant.zikle.fr/start1

Attaque préventive, 128x80, de Gabriel Fourmaintraux

2010-06-14T10:18:00.003+02:00

Tout allait bien

On avait été

On avait têté

On avait la foire en tête

l'affaire en fête

la tête en farce

la face des trous

N'allait pas se laisser emm...dé

par des gens qui n'auraient su c'que c'était que la gastro...

la gaze trop...

la gastronomie.

Le chalet, autoportrait 90x120, de Gabriel Fourmaintraux

2010-06-13T20:51:00.004+02:00

La tête en lune
ça rapporte ?
quand ton chien tu lui envoies un os dans les étoiles ?
ça rapporte ?
Paquet de billets
à deux sans chalet
sans chialer,
sans chaleur,
la lune, elle, le sait...

vulnérable érable

2010-05-31T23:31:00.002+02:00

Cela faisait bientôt 5 heures que le soleil pointait à l'horizon, bloqué dans cette position, et de nombreuses années que la tradition perdurait de se lutter l'un contre l'autre, l'autre de ces quartiers sans cibles, de ceux que l'état poli scie. Et personne ne comprenait pourquoi. Et personne ne faisait autrement que de prendre parti. Je veux dire plutôt que de prendre du recul, ou le maquis.

Les habitants du quartier regardèrent bientôt le soleil, prirent patience, et virent bien que celui-ci ne bougeait plus, comme en grève. Par le vent, les ondoiements des ombres de l'érable sur la façade de la tour 129 dessinaient la lumière avec créativité. Pourtant personne ne le voyait. Chacun regardait le soleil consterné.

Les luttes entre gangs virent leur première trêve. Certains descendirent de chez eux des fauteuils de jardin pour observer l'immobilisme de l'astre majeur. Parfois en direct, à travers deux ou trois paires de lunettes. Parfois très indirectement. Mais jamais à la vue de l'ombre de l'érable.

Cela dura jusque l'automne, quand justement ses feuilles rougeoyèrent puis tombèrent. Alors la vie reprit son cours et les combats recommencèrent, mais jamais tout à fait comme avant, parce que cela avait existé.

Niqab ou kabic ?

2010-04-25T11:33:00.005+02:00

Bretagne, grand vent, ...

Tempête dans les esprits

chagrins,

Une femme sort, une femme s'emmêle,

Une femme sans sort,

hors de mêlée, les yeux aux ciel,

le nez caché dans un mouvement

de grand voile.

Niqab ou kabic ?

Pédagogie des hauteurs

2010-04-24T11:32:00.007+02:00

J'essayais d'atteindre des hauteurs ...

Avec des produits ...

Mais les produits chez moi ...

Enfin chez mes parents ...

Etaient en hauteur ...

Alors j'ai dû trouver comment ...

Atteindre ces hauteurs

En me passant de produits ...

J'ai réussi.

Quand j'y suis arrivé

J'avais atteint des hauteurs ...

Qui me permettaient de penser ...

que je pourrais continuer à essayer

D'atteindre des hauteurs ...

En me passant de produits

bais oui...

2010-04-22T13:27:00.001+02:00

Etant donné le nombre de bosquets qu'on a dans les forêts, c'est tout de même étonnant qu'on y trouve pas plus de busulmans.

... et qui te dit que ...

2010-04-21T21:15:00.003+02:00

Et qui te dit qu'il faut se laver les dents tous les jours ?

Et qui te dit que le bon goût ?

Et qui te dit que la gauche ?

Et qui te dit que les catholiques ?

Et qui te dit qu'une femme ?

Et qui te dit que sans le football ?

Et qui te dit que table ?

Et qui table d'abord ?

Et qui te table d'abord ?

Etiquetable d'abord ?

Ethique que dit qui d'abord qu'il faut se laver les dents tous les jours ?

Et qui te dit que sans télévision, sans téléphone, sans gouvernement à ta vie ?

Et qui te dit ça ?

Et qui t'interroge ?

Et qui te milite, te milice, te malaxe, te façonne, te modèle, t'équivoque, te harcèle, te console, te consomme, te voyelle, te tutoie, et t'assomme ?

Hein ? Qui ? Hein ?...

Titoeuf, filleul épagneul, breton et freudien

2010-03-17T22:05:00.006+01:00

chapeau !

2010-03-10T08:50:00.000+01:00

Un chapiteau, c'est un château avec un pitre au milieu.

Autre chose

2010-03-07T21:17:00.003+01:00

Si tu veux dire quelque chose, mais autrement, ...

Autrement dit si tu veux dire la même chose, mais autrement, ...

Est-ce que tu diras vraiment la même chose,

Ou bien est-ce tu diras autre chose ?

Activité

2010-03-07T21:15:00.000+01:00

Est-ce que "agir" est un verbe d'action ?

oiseau ter

2010-01-03T18:31:00.003+01:00

Ailes

2009-12-13T17:31:00.003+01:00

Sur quelle branche se posera cet oiseau ?
J'ai coupé la branche sur laquelle il se posait.
Sur quelle branche se posera cet oiseau ?
Debout sur la terre je le regarde voler.
Sur quelle branche se posera cet oiseau ?
Ils tournent en cercles dans les nuées.
Sur quelle branche se posera cet oiseau ?
Sur un autre totem, ou un arbre,
ou une cheminée ?
Sur quelle branche, dis ?
Je te regarde, impatient, sevré,
et du désir ardent de te savoir reposé !
Mais l'oiseau vole bien mieux que mon plaisir fâné,
et ne s'ennuie pas de ne savoir où aller...

Réparti-répertorier

2009-11-24T04:55:00.003+01:00

Cette nuit, un vieux domestique anglais m'apporte le journal et me complimente sur ma capacité à lire les petites lignes. J'y découvre le mot de vieux français "réparti-répertorier".

serre

2009-09-28T17:56:00.000+02:00

mais sage

2009-09-01T22:06:00.004+02:00

mais sage tu veux devenir
mais la route et le chemin tu ne devines pas
celui que sous tes pas tu laisses
tu délaisses
est également de chaque pied
celui qui te porte
te supporte
sans que tu lui jettes même un regard
pont passerelle jeté sur le néant

Vieil homme

2009-07-31T08:30:00.003+02:00

Le vieil homme marche courbé parce que son corps appelle la terre, sur laquelle il voudrait se reposer.

Le vieil homme marche courbé parce que son âme ne veut pas écouter le Tout Là-Haut qui l'appelle.

Le vieil homme, courbé comme un arc tendu, attend son heure pour monter aussi vite que la flèche.

MétaKpuch

2009-07-27T19:12:00.001+02:00

MétaKpuch
Vidéo envoyée par DenisLecat

Ben voilà c'est l'aventure d'Euristide"MétaKpuch" Paillasson, l'un des 3 bébés hérissons apparus dans mon jardin...

tube essence

2009-07-21T13:27:00.002+02:00

Le décalage sophistiqué des soirs d'enfance
aux pulls d'avril
la floraison multicolore et les lenteurs
malgré la tourbe et les moteurs
me font dire
me font dire que
me fondent
en glaçon
et les vrilles
qui tourneboulent
à qui mieux-mieux
à tout va
à vaille que vaille
mirlitons hurlant la chanson de l'ennui
la prouesse du désir
et le son de la vie
une petite vague t'enlace et te ploie d'un seul trait
de caractère
d'odeur
de sang mêlé

où la turbulence se termine en écho, l'onde sur l'eau, et le nez dans le potage

La toute dernière vidéo des Enchoufflichures

2009-07-06T15:03:00.001+02:00

Les Enchoufflichures
envoyé par Das-kino. - Films courts et animations.

summer liesse

2009-06-29T00:51:00.005+02:00

la fureur des soirs d'ivresses

n'a de sens et n'a de cesse

que de nourrir aux temps lointains

la prochaine douceur du lendemain

Aux désirs des beaux jours

S'accumule l'amour

et la nuit vagabonde

à mon âme furibonde

C'est du temps du choléra, l'âme,

à l'insoumise aux abois

et aux atouts et aux atours

que le coeur-mine laboure

Fragile demeure obscure

la cage thoracique danse

à la frayeur et la sciure

et s'illumine l'antre en transe

Bille verte et eau qui trouble

magic game retour aux sources

origamiques resssources, autour

magnifique magenta, lilas jaune, vert émeraude à l'eau qui danse,

j'aime le temps où l'épouse rejoint le corps, quand le vent et la terre

tremblent des effusions originelles...

poème qu'on ne peut pas dire

2009-06-08T23:13:00.003+02:00

si le sens
si le sens
si le sang
si le temps
si le temps
le permet
le permet
hâvre de paix
si l'étang
si l'étang
si l'étendu des voix
murmurées
emmurées
énamourées
se siffle
ou se souffle
à vau-l'eau
à l'or
j'en m'en irai
serein
vers entre les roseaux
et je me coulerai
comme la peau
comme la peau
comme l'appeau
comme un nuage
dénué
de
ses
oripeaux

mouchoir

2009-05-13T10:32:00.000+02:00

Quelle mouche t'a piqué ?
Quelle mouche t'a piqué ?
T'a piqué le cul
Mais quelle mouche t'a piqué ?
T'a piqué pour cible
et de 10 trous te crible
Quelle mouche t'a piqué ?
T'as le feu au cul ou quoi ?
T'as le mors aux fesses ou bien ?
Y'a la queue au fût,
T'as l'air fort au messe,
Mais pourtant une mouche t'a piqué !

Alors tu te gratouilles,
et puis tu te débrouilles
pour que ça s'voit pas trop
quand ça démange de trop
et que tu veux t'écorcher les os

Quelle mouche t'a piqué ?
Mais quelle mouche t'a piqué ?
Une petite bébête,
qui monte et s'arrête,
pour vérifier ta liberté ?
Un petit démon,
qui fait l'tour du monde,
et qui a barre sur tes pieds ? …

Les Enchoufflichures

2009-05-13T00:10:00.001+02:00

Les Enchoufflichures
Vidéo envoyée par Das-kino

Dans la journée du vendredi 20 mars 2009, il a été constaté par Messieurs Philippe Rivoallan et Jean-Christophe Hamon, jardiniers, l'apparition d'une forme "étrange" dans un peuplier aux abords de la source du Stanco, à la Roche Jagu.

avoir le temps dur

2009-05-04T19:57:00.004+02:00

Les temps sont durs à qui la dent mollit. Le sourire en coin des sagesses biaisées ajoute à la candeur des froids soirs de printemps. La facilité avec laquelle on tousse, et le souffle du temps sur le haut des cîmes tierces, me laissent à panser que l'hiver sera rude. Les pies bavassent aux champs, les moineaux chassent l'asticot, et les hommes ignorent tout de l'autre. Quand viendra-t-il donc, l'été des amours décharnées, quand les corps disloqués laisseront libre court à l'esprit qui attend sous les feuilles brunies ?

Africa 2009

2009-05-04T19:29:00.004+02:00

éléphantarbre

panne baobab

zarbres

vitesse

vers gidouille

château

2009-03-28T09:58:00.003+01:00

château

château ou tard

château tôt

château tôt ou tard

château tôt mobile

ou château tard immobile

le soir

château d'eau

château d'art

château rare

château en Espagne

rare château

rateau char

char rateau

charabia

château rabio

château bio

château la pompe

château perché

château chat très châtié

château léché

château léchouille

château beau dégradable

château château

mon beau château

tu ne l'emporteras pas

dans la tombe

dans ton char

psychopompe

dans ton chat

très léché

très châtié

trait châtré

dans ta chasse

dans tes pompes

dans ta prompte

imagination

à composer

des châteauX

en Espagne

drilles joyeux,

espadrilles joyeuses

laisse-pagnes

dans ton coin,

le château

c'est ton corps,

c'est ton cul,

c'est ta tête,

c'est ton âme chevaleresque,

cheval dire à ma mère

si tu touches à mon château,

château beau

château tôt,

château tartare,

château de steack,

château ou tard,

château tôt mobile,

ou château tard, immobile,

le soir...

Photos

2009-03-07T17:54:00.001+01:00

poésie hiérarchologique avec parfois des rimes à la con

2009-03-07T10:28:00.003+01:00

Quelques réflexions qui me sont venues du fond de âges :

Le corps social se délite quand les trous du culs se rapprochent de la tête.

et aussi,

Si vos chefs paraissent raides,

C'est parce qu'il veulent faire croire qu'ils n'ont pas besoin de votre aide.

et encore,

Mot d'ordre du syndrome de Peter :

Si l'on te demande si ça va,

Dis que ça va,

Sinon ta faute ce sera.

ethanol road

2009-02-15T18:22:00.001+01:00

Citation de Crise

2009-02-04T21:35:00.001+01:00

"En tant que futurologue, je peux vous dire que nous sommes maintenant dans une multicrise : crise de l'emploi, crise de l'énergie, crise des matières premières, crise démographique, crise alimentaire, crise de la démocratie, crise de l'autorité, et moi-même je sens que j'vais piquer une crise (Hahahahahahahahahah !)"

Julos Beaucarne, extrait de sa chanson "Le futurologue", dans l'album "Le Vélo volant" (1984).

science sans inconscience...

2009-01-27T23:32:00.003+01:00

Il m'a dit que j'étais un nain conscient

elle m'a toujours dit que j'étais un nain conscient

il a fallu que je réveille le géant inconscient

inconscient de ce que je faisais

son invisible main,

son invincible main s'était déjà emparée de moi

me faisant l'objet du désir inconscient

Je me sentais parfois un con, sans science, sang, science,

dieu que c'est laborieux,

un continent perdu de ma science diffuse,

incompris, contenant-contenu d'une force

dévolue

aux tourments d'une recherche d'un temps diffus

legos

2009-01-22T23:34:00.002+01:00

Quand nos egos se calmeront enfin,

nous construirons des cabanes avec des coeurs d'enfant,

et nous léguerons aux générations

l'esprit de cathédrales et l'âme des palais.

Bananée et quelques photos de Paros, Grèce

2009-01-11T14:27:00.003+01:00

C'est avec émotion et 11 jours de retard que je vous souhaite une bonne année 2009 et beaucoup de chance pour échapper :

- au rhume, à la grippe, à la gastroentérite, aux mycoses purullantes, au palu, à la chicoungougna, aux maladies nausocomiales, au sida, au cancer, à la mérule, aux décrochements de mâchoire,

- aux névrose, aux psychose, au saccharose, à la sinistrose, aux épines des bouquets de roses,

- au Tour de France, à Intervilles, à la ligue 2, aux jeux olympiques, aux entraîneurs, aux coachs, aux donneurs de leçon,

- à la faillite, aux responsabilités, à la neutralité, au harcèlement moral, à la dépression sociale, aux licenciements, aux remaniements, aux caïmans,

- à la vague de froid d'hiver, à la canicule, aux cyclones, aux pluies diluviennes, aux catastrophes nucléaires, à la pollution

- aux accidents domestiques, de la route, de parcours, aux coups de canif dans le contrat, aux incisives des VRP, à la maigreur

- aux éjaculations précoces, aux coïts interrompus, aux animaux tristes, à la SPA, à Brigitte Bardot,

- aux chanteuses à voix, aux chanteuses sans voix, aux chanteurs sans voie, aux voies de garage, aux garagistes-concessionnaires,

- aux dentistes, aux percepteurs, aux témoins de Jehova, aux accrocs du jeu, aux hasards des embouteillages,

- aux fautes d'orthographe, aux inquiétudes de perfections, aux maladresses des temps de sagesse,

- à la rediffusion de "La septième compagnie au clair de lune" (pas le meilleur !), à la tournée d'l'hystérique Académac', aux soirées sans but, aux lendemains de fêtes, aux nuits sans sommeil, aux jours sans fin, aux vies sans vie, aux heures durant,

- aux oublis, aux rappels, aux métaphores loupées, à la paresse culpabilisée, à la ferveur mais à moitié, à la décantation du vin bouchonné, à la moiteur des mains d'mémés,

- à la désillusion, à la bouffée, à la tiédeur, à la noirceur, à la couleur, à la blancheur, à la pureté, au camaïeu, à la mort,

- à un hamburger mal digéré, à un sandwich déjà mangé, à la famine, à la famille, à la féminine féminité, à la très sainte trinité,

- aux avions de chasse, aux accidents de chasse, aux "il faut savoir tire la chasse", aux mots "positiver", "décrédibiliser", aux expressions "je reviens vers toi", "baise de morale", etc.

C'est dire que si vous avez évité à pas mal de ces trucs-là, n'allez pas vous plaindre, il vous reste pour 2009 : respirer, voir, dormir, déjeuner, petit-déjeuner, dîner, goûter, manger quand vous voulez, jeûner, respirer, se décontracter, sentir l'air sur sa peau, toucher la main de l'autre, regarder le paysage qui vous appartient, se rafraîchir, se réchauffer, parler, écouter, renouveler l'air qu'on a récolté, travailler, jouer, apprendre, se réjouir, pleurer, courir, voler, respirer, se décontracter, voir son esprit comme un oiseau, et s'en aller en hirondelle, chasser-croiser les allumettes, pour faire une tour, p'tite mais coquette, pourrir la vie à son patron, à son voisin, au téléthon, tendre la main à son copain, ou sa marraine, ou un marin, voler, respirer, croiser les mains, et imaginer ce que sera demain, en positif, en couleur, et en alternatif à la pensée prête-à-porter.

C'est quelques lignes faces à beaucoup de mots, mais c'est des lignes pour effacer les maux, en tout cas, c'est ce qu'on vous souhaite.

Bonne année 2009 !

Denis Lecat

Nouveau mais sage / quelques photos de Paros

2009-01-11T13:58:00.002+01:00

Sage mais nouveau en 2009, ... ? ... !

étonnements, questionnements,

ça tétonne et ça ratatine,

si l'an s'oblige...

boulets

2008-09-25T14:19:00.002+02:00

Quand dans ta vie tu traînes des casseroles derrière toi, que tu n'en parles pas, et qu'a priori personne n'en soupçonne l'existence, tu peux te dire que tu as des casseroles occultes. Quelque part dans l'arrière cuisine.

Rimes riches

2008-09-25T01:33:00.004+02:00

Bien sûr qu'on écrit pour s'enrichir.

Pour s'enrichir du savoir du canal

qui va de l'arrière de soi

au devant de soi.

Juste quand le corps don de soi se fait lien.

Pour le reste, monnaie de songe.

En regard de Sangatte

2008-09-25T01:22:00.011+02:00

Voilà le début du texte de Refuge(s), l'adaptation théâtrale d'"En regard de Sangatte", que j'ai écrit en 2002, suite à mes visites et mes ateliers théâtre au Centre de réfugiés géré par la Croix Rouge. Ce texte n'est plus d'actualité, puisque le centre est fermé maintenant. Mais je crois qu'il résonne encore comme un témoignage poétique sur ce jeune homme candide que j'étais à l'époque, et sur ce drôle d'endroit pour ces drôles de gens dans de drôles de situations. Si la suite vous intéresse, le livre est encore disponible aux éditions Sansonnet (http://www.editions-sansonnet.fr/) :

"Texte introductif

Un jour, j’ai décidé d’aller voir ce qui se passait à Sangatte. De mes propres yeux.

De mon regard neuf et naïf,

de ma niaiserie poétique,

de mes angoisses, de mon amour,

de mon ignorance et de ma connaissance,

sont sortis ces textes,

qui racontent, à dates sporadiques,

le parcours et le cheminement qui m’ont amené à vous conter cela : cette aventure tranquille.

Pas d’histoires. Peut-être un témoignage. Le terme « confidences » serait probablement plus exact.

Musique du mot confidence,

et la danse qu’on fit pour en arriver là ! …

---

Mardi 20 Février 2001 : hangar de Sangatte, première visite.

Ce qui frappe en tout premier lieu, ce sont les « logements », des Portakabin qui ressembleraient, ironie du sort, à des wagons sans roue. Véhicules immobiles qui accueillent des trains de passagers pour aller nulle part, pour rester là.

Dalles grises de béton immense, dans cette gare, ce hangar.

Pas d’herbe, pas d’arbres, pas de fleurs, à l’extérieur un terrain vague et des champs, à l’intérieur d’un vague entrepôt des silhouettes fantomatiques qui se baladent nonchalamment, par un, par deux, par petit groupe, et des enfants.

Ce qui frappe, ce sont les sourires, rien de grave, rien que du transit, du transitoire. Tu parles, un train sans roue arrêté devant un mur de tôle ondulée, et derrière, que de l’eau.

Les peaux mates, les cheveux noirs, les foulards sur la tête de certaines femmes. La vie s’organise, on se rassure. Solitudes isolées.

À l’intérieur de l’intérieur, dans les Portakabin, la lumière jaune réchauffe l’atmosphère. Du chauffage que là, pour les familles. Les célibataires sont dans des tentes Marabout. Des couvertures en guise de rideaux, intimité, des lits rassemblés sur lesquels on se repose d’avoir marché la nuit. Certains ne sont pas rentrés. Peut-être ont-ils réussi à passer en Angleterre à bord d’un camion. Ou bien ils attendent la bonne opportunité en centre ville, ou sur le port, les enfants à bras, calmes mais volontaires.

Une sœur et une bénévole ont apporté des jeux pour les enfants : pâte à modeler sur la table, un enfant dessine une maison avec de la fumée qui sort par la cheminée. Les boudins écrasés sur le faux Formica ont quelque chose d’irrésolu. Pas très loin, des hommes jouent au football. Les mêmes règles ici qu’ailleurs, les mêmes passes, les mêmes espoirs de victoire, les mêmes déceptions aussi, la même entente qu’ailleurs, en équilibre sur un fil, uniquement liée à la tolérance de chacun. Des nationalités qui se croisent sans cesse, du moins en apparence.

« Mathématiques is very good », dit une jeune fille irakienne à qui l’on donne des divisions à résoudre. Elle sourit comme un enfant rayonne. On est loin des divisions blindées."

Rhube...

2008-09-25T01:20:00.000+02:00

Tes larmes emmurées t'ont donné un rhume.

A coup de rhum tu soignes ta bataille nasale,

et tu n'as plus qu'à goûter la joie de pleurer du nez.

En somme, knock turne

2008-09-12T08:08:00.005+02:00

Peut-être c'est ce besoin de rêver

qui m'autorise la nuit à me lever,

la pleine nuit.

dans son coeur,

dans son vide, dans son creux,

que dis-je c'est un creux,

c'est une péninsule

qui m'entoure de la mer,

bras nocturnes qui m'autorisent

à rêver ...

Pourtant j'avais pris des cachets pour dormir,

homéopathiques, certes, mais quand même.

Mais surtout d'ailleurs.

Et je me fais du café.

Du moins je sniffe à l'eau ma poudre de café, ersatz et bio,

avec une tartine de chocolat.

épi-tête

2008-09-10T23:12:00.006+02:00

Adjudant chef,

Adjectif gens,

Adjuvant sec, ...

épithète qu'on ne peut pas tout savoir

épithète qu'après tout c'est mieux comme ça

épithète que les solutions ça rend con

l'épithète con sait déjà tout, déjà,

épithète que la vérité est trop insupportable

épithète que la fable, que l'affable, que l'affabule,

que la fibule, ...

épithète que la femme, que la flamme, que la flemme ...

épithète que non aussi,

on sait pas,

on attend

on doute,

étang qu'on doute, ...

On se baigne dans l'eau stagnante et fertile des primitives effervescences,

des celles de quand on avait l'âge de ne pas savoir et le plaisir du neuf, ...

épithète que le cuir de nos chaussures craque

épithète que la peur,

(et pis tête à queue) le grand cric nous croque

de là-haut, avec un grand crayon,

tandis que nous créons,

que nous créons,

pour lui,

dans son arrière-boutique,

palpitants papillons de nuit bocalisés,

subvocalisés,

vibrionnant de l'appel du creux vers le vide,

dans la totale ignorance

de la vacuité

rassérénante, ...

La possibilité d'un "il"

2008-09-08T17:25:00.002+02:00

Drôle d'oiseau que cet écrivain là : Où est le bec ?...

Aaaa...

2008-09-02T23:56:00.003+02:00

Advienne que pourra, être en liberté dans l'aventure du vivant !

Attache-toi à découvrir ce qui t'anime.

Arrive à tes fins, nourris-toi d'illusions,

Amène à toi la gloire, le succès, la fortune,

Accorde aux autres leur part de doute et de bonheur,

Abécédaire-toi dans l'ordre des lettres en chevalier,

Arme-toi contre ce qui te rends vulnérable,

Alimente la passion,

Arrime ton coeur,

Analyse ta pensée, ton parcours, tes miséres, ...

Et passe au B, Bordel !

Tenir le bambou

2008-09-01T23:42:00.002+02:00

Un bésicle heureux

2008-09-01T23:36:00.001+02:00

Il n'y a qu'un imbécile heureux pour croire que la vie ne vaut rien, et qu'un vaurien pour croire que la vie n'imbécile heureuse. Fort allègrement, Dieu a prévu la jugeotte pour les cas de fortune où l'esprit ne peut plus rien. Une lueur d'espoir point au fond des volutes cervicales. Car il n'y a pas que du gras dans le cervelas, le très haut a prévu la Maglite.

C'est du grand du lourd, l'invention trépassée de l'intellect au vert missel. La religion fut-elle futile, fut-elle un passage vers autre chose, une autre ère, mais c'est bel et bien fini et terminé, n'en déplaise au cajoleurs de crucifiés. En est venu le temps du « spiritualité », je le mets au masculin pour le gonfler d'orgueil. La « spi » ruitualité, c'est la religion sans l'effort, la campagne sans les odeurs, l'étage avec ascenseur, le résumé sans mater la télé, si tu vois c'que j'veux comprendre.

Dieu m'triture, j'angoisse à l'idée qu'il n'existe pas, mais ça m'emmerderait de lui faire des courbettes. Respecteux de la hiérarchie, oui, mais pas soumis. Missionnaire à la rigueur, mais jamais soumissionnaire.

Pourquoi écrire ? c'est jamais bon signe de se poser la question. J'arrête pour aujourd'hui.

Spéléo – logos

2008-08-25T18:50:00.004+02:00

La poésie ne se cache pas dans la pleine lumière, dans la clarté, dans la lucidité. Elle se niche au coeur des ténèbres, n'en déplaise aux joyeux. quand tu es dans l'obscurité, tu distingues les ombres et les formes, et tu les traduis dans ton langage, dans ta langue. Des images et des métaphores. La crise est le véhicule de la poésie redémarrée.

Mon petit Freud en plastique me regarde d'un air interrogatif. Loin de me surveiller, je crois qu'il me bienveille. Je n'ai dieu que de lui. Mais dieu que la visite au sein des ténèbres est moins angoissante !

Descendre au tréfonds des profondeurs, titiller les forces chthoniennes, cela ne va pas sans dire. Ma parole, c'est un tour de champs elliptiques.

Je reviens du supermarché. Du surmarché, devrait-on dire. J'ai entendu Bashung. Bashung à l'hypermarket. C'est du symptôme à l'état brut. Un pansement subliminal pour les âmes égarées. La société de consommation se mord la queue sans se l'arracher. Ni se la sucer. Juste la tenir en bouche et la contraindre des dents. Autocontrôle technique où tousse-maîtrise.

Mais la vie se décale, et se perd dans les dédales de consommation, les vicissitudes babyloniennes. et tout s'adapte à tout va, dans le chaos de l'ignorance, et l'isolement des finitudes. Le corps social bat son chemin, caquet rabaissé, mais coeur vaillant. Et avec la vie, va, tout s'en va et vadrouille en deçà des espèces.

Mission - stagnation - questions

2008-08-25T13:09:00.007+02:00

Rester sur place, « faire » du sur place, stagner est-il une solution ? Solution dans l'eau courante de la vie prise en amont par la source apparente d'une probable naissance, et en aval par le grand océan où nos solutions de vie trouvent dissolution dans la mort ?

Ou trouver sa « mission » sur terre est-il la solution ? Oui mais alors une vraie mission, pas une soumission, ni une démission.

Mission c'est envoyer, trouver sa mission serait s'envoyer, se projeter en dehors de soi pour courir vers un autre état d'être, un autre été d'âtre, voire courir vers « une » autre, et là c'est s'envoyer en l'air carrément.

Ma question serait que si je stagne, je procède laborieusement à réussir le bonheur, dans lequel on s'emmerde quand même pas mal une fois qu'on est dedans, vu qu'on ne voit plus ce qu'on cherche, vu qu'on ne cherche plus. Marcher dans la merde porte bonheur. Marcher dans le bonheur, ça peut être la merde aussi.

Stagner serait se poser dans l'ego. Se projeter vivre en dehors de soi, à l'abri de rien, mais vivant de tout. Construire une cathédrale pour y vivre tout seul, même sans dieu, ou planter sa tente en plein champ de visions. Sang que la liberté est courte, et se joue des détours de nos cerveaux circonvoluant...

J'ai plongé dans une abeille.

Royale. Dieu que la vie est dure

J'y ai trouvé ma maîtresse, quelle merveille !

Et j'ai trouvé son nom de vie : l'écriture.

Parce que seule l'écrit dure,

à condition que presse-papier,

parce les mots sont projetés,

à même le sol, sur la sciure.

J'ai plongé dans une abeille,

c'était génial, au sens que j'ai trouvé,

le sens qui manquait à mes sens,

l'idée de remarier mon miel en déroute.

à l'envers, à l'endroit, la question

dans tous les sens j'ai retournée

pour en faire prose à la con,

et mon ego déboutonné.

J'ai plongé dans une abeille,

butinée

la fleur de salsepareille,

ça piquait

J'ai plongé dans mes vertèbres,

déboussolé, et j'ai volé vers le grand jour, vers l'an neuf, vers l'enfant phare des temps anciens

qui recommencent à jamais...

Denis Lecat (Trégor, 24 août 2008)

Y voir Clères

2008-08-11T19:51:00.007+02:00

Le silence des animaux n'est pas moins innocent que celui des plantes vertes, vertes, vertueuses, tueuses, vertes tueuses, planifications pécheresses des graminées, Titi, ... et graminées...

Photos prises au Parc de Clères, en Seine Maritime.

Commencer par un arbre génialogique

2007-10-03T00:46:00.000+02:00

Mon premier message à mon belogue !!!??#@...

2007-09-29T06:33:00.000+02:00

Bon voilà. C'est fait. J'ai cherché des titres évidemment. Pouvais pas appeler blog tout simplement, parce que tout le monde aurait fait pareil, ou beaucoup c'est selon. J'aimais bien Blog Opératoire. Mais l'idée de BeLOGueS me plaît bien aussi. On verra si ça tient. Si je m'y tient. Si l'on s'y détend sans s'y déteindre. Si l'on s'y étend sans s'y éteindre. Si longs silences prospères. On verra.